Naturalmente

(Para Illustration Friday, "Artificial")

Está en la naturaleza humana ser cada vez más artificial.
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La larga y oscura sombra del personaje

Perspectiva, originalmente cargada por Julikeishon -dibujos-.

–Hay un personaje que aparece al principio de la novela, que es sin duda uno de los mejores que he leído en mi vida.
–¿Por?
–Era un tipo así, como de mediana edad, de estos que los ves y no sabés cuántos años darle. Muy demacrado para ser joven, pero muy en forma para ser viejo, ¿entendés? Un tipo que vivió mucho en poco tiempo, con la piel ajada y cicatrices por todo el cuerpo, algunas canas en la sien, entre el pelo renegrido, y un lunar en la mejilla izquierda que, si lo miraba reflejado en un espejo, lo hacía ver el futuro.

Paramnesia

Yo creía tener problemas de memoria. A veces las cosas no eran tal como las recordaba. Por ejemplo, solía pensar que la vieja bicicleta de mi abuelo era amarilla, pero hace poco encontré una foto antigua y descubrí que no, que era roja. También estaba convencido de que mi maestra de tercer grado se llamaba Marta, pero resultó ser Mirtha; o que mi primer día de jardín había sido soleado, cuando en realidad llovía.

Los detalles se me escapaban. No lo grueso ni lo importante. Pero sí los detalles. Comencé a preocuparme: cada vez que veía una foto, leía una revista vieja o encontraba documentos antiguos, tenía la sensación de haber vivido equivocado. Así que fui al médico y le pregunté: “¿Es grave doctor?”

El hombre me miró serio, respiró profundamente y me explicó: “Mire, no parece muy grave, no. He tenido casos más severos que el suyo. Pero le mentiría si le dijera que tiene cura. Voy a serle sincero: su problema se debe a una serie de anomalías espacio-temporales provocadas por viajeros del futuro que intervienen en el pasado generando ramificaciones en la línea de tiempo apenas sensibles, derivando a algunos individuos como usted a universos paralelos donde las cosas no son exactamente como las recuerdan. Pero tranquilo, mientras sólo sean detalles no le impedirán hacer vida normal. Otra cosa sería que usted viniera a decirme, como el paciente de hace unos días, que durante casi todo el siglo XX existió un extraño país monstruoso denominado Unión Soviética y que se disputó el dominio del mundo con otro llamado Estados Unidos. Entonces tendríamos un problema.”

Falacias

Las falacias son, según Irving Copi, razonamientos lógicamente incorrectos. No deben confundirse con falsedades: las falacias pueden producir conclusiones verdaderas, como esta:

• Todos los hombres tienen el pelo verde.
• Sócrates es un perro.
• Luego, Sócrates es mortal.
  

La muerte, después de la vida

La humanidad se pregunta, desde la noche de los tiempos, qué hay después de la muerte (si es que hay algo). La pregunta se repite y se suceden las respuestas fantasiosas, tan elaboradas como reiterativas, iguales a la metáfora sobre el Origen encapsulada en el sintagma ‘la noche de los tiempos’.

Nadie que haya pisado el reino que se extiende más allá de los oscuros muros de la Muerte ha regresado jamás para relatar qué hay (o no hay) del otro lado. Algunos moribundos hablaron de una luz al final del túnel (otra figura retórica que, en este caso, designa esperanza), pero nadie puede confirmar que sus recuerdos correspondan al exacto momento en que sus funciones vitales estuvieron paralizadas y no a otra etapa de su vida como, verbigracia, el nacimiento o una excursión al Karst esloveno.

Hay, por tanto, dos certezas claras en torno al gran misterio que aqueja al ser humano: la primera de ellas es que la humanidad jamás podrá dar una respuesta en voz alta sobre el destino final de nuestras almas (si es que hay almas, si es que hay destino final); la segunda, que cada uno de nosotros acabará sabiéndolo tarde o temprano.

Quizás por ello el famoso ‘Asesino de la Revelación’ escribía a sus víctimas unas sugerentes invitaciones a la que sería su última cena, en las que afirmaba gozoso: “Esta noche, después del postre, sólo unos pocos elegidos podrán conocer, finalmente, la respuesta al Misterio más importante de la vida.”

Además de por quince asesinatos, fue condenado por estafa. Cobraba a razón de cien dólares el cubierto.

Espejito, espejito...

(Para Illustration Friday, "Double")

A veces sólo vemos lo que queremos ver.
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El problema de la delincuencia organizada

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Rastaman, originalmente cargada por My Buffo.

Todo comenzó cuando el detective Carl Meldan descubrió a un espía ruso infiltrado en una banda de narcotraficantes mexicanos a las afueras de El Paso, Texas.
Durante una redada, los policías de El Paso habían apresado a un tal Juanito Sánchez, quien estaba fichado por delitos anteriores vinculados al tráfico de drogas y el delito organizado. En el sistema también figuraba que tenía una causa pendiente por homicidio en San Francisco, así que llamaron al encargado del caso, el detective Meldan.
Después de cinco años de investigación y numerosos conflictos con la DEA, el FBI, la NSA y el NCIS, el tenaz detective Meldan descubrió (y consiguió probar más allá de toda duda razonable) que Juanito Sánchez era en realidad Nikita Kiriakov, ex agente de la KGB.

Breakfast at Tommy's

(Para Illustration Friday, "Breakfast")

A Tommy no le gustaba desayunar solo...
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La última página

(Para Illustration Friday, "Diary")

Gigante

El Cthulhu según Julikeishon, originalmente cargada por Julikeishon -dibujos-.

(Para Illustration Friday, "Giant")
Homenaje a HP Lovecraft. Un grande.

¿Quién fue?

¿Quién no vistió la camiseta de siempre? ¿Quién lavó los calzoncillos? ¿Quién extravió uno de los calcetines de cuadritos? ¿Quién cambió de sitio en el sofá? ¿Quién estaba de viaje? ¿Quién lo vio por otro canal? ¿Quién compró el diario equivocado? ¿Quién se olvidó de traer la yerba para el mate? ¿Quién volcó el café sobre el control remoto? ¿Quién varió el menú? ¿Quién se cortó el pelo? ¿Quién se afeitó? ¿Quién cambió su camino al trabajo? ¿Quién se salteó un paso en la rutina? ¿Quién perdió el reloj de la suerte? ¿Quién se duchó? ¿Quién no se duchó? ¿Quién cambió la marca del perfume? ¿Quién se peleó con la novia? ¿Quién permitió que se muriera el abuelo? ¿Quién tuvo un hijo? ¿Quién dejó de cruzar los dedos? ¿Quién dijo que esto ya estaba ganado? ¿Quién se rió del rival con nombre raro? ¿Quién se negó a que le tocaran la calva? ¿Quién abrió los ojos cuando no debía? ¿Quién se olvidó al gato afuera? ¿Quién bañó al perro? ¿Quién sobrealimentó a los peces? ¿Quién descolgó la bandera porque “había mucho viento”? ¿Quién dio permiso a los nenes para que salieran a jugar? ¿Quién atendió el teléfono? ¿Quién llamó? ¿Quién se compró otro televisor? ¿Quién se prendió a mirar justo ahora? ¿Quién dejó el cigarrillo? ¿Quién se distrajo mirando por la ventana? ¿Quién no fue al baño en el momento indicado? ¿Quién rompió el muñequito del ’78? ¿Quién no besó la estampita del santo, o la figurita de Maradona? ¿Quién se olvidó lo que tenía que hacer?
Que sepa, ese guacho, que perdimos por culpa suya.

Yo no fui

(Para Illustration Friday, "Satellite")

Dicen que soy un asesino. Un violador. Un psicópata.

Dicen que soy una bestia salvaje, un monstruo, una aberración.

Dicen que soy responsable de la muerte, la mutilación y el dolor ajenos.

Dicen que hay una bala de plata esperando por mí.

Pero yo no fui. No es mi culpa.

Yo no decidí ser el séptimo hijo varón. Yo no decidí que la luna llena aparezca cada 29 días, 12 horas, 43 minutos y 12 segundos.

La culpa es de quienes crean y difunden supersticiones.
Por crearme a mí.

Conspirando

“La explicación más simple y suficiente es la más probable, mas no necesariamente la verdadera”
Principio de Ockham

En un lujoso hotel de algún punto de Europa, un escogido grupo de políticos, militares, empresarios y académicos de todo el mundo se reúne a puertas cerradas. Rodeado de policía, agentes secretos, guardaespaldas, mercenarios y otras medidas de seguridad, el selecto club (al que sólo se accede por invitación) mantiene el objeto y el contenido de sus conversaciones en el más absoluto secreto. Manifestantes antisistema se reúnen en las inmediaciones del sitio para expresar su descontento hacia ese oscuro contubernio que, según rumorean, es el que mueve en realidad los hilos del mundo.

Dentro del hotel, un joven empresario, propietario de una próspera empresa de Internet, asiste por primera vez a la cita. No conoce ni a un quinto de las personas que están ahí dentro, así que se dedica a observar por un momento qué es lo que hacen los demás. Ve a un puñado de individuos jugando a las cartas, otros que siguen apasionadamente una partida de ajedrez, algunos discutiendo sobre quién es el mejor jugador de fútbol del mundo, cinco señoras comentando detalles de sus vestidos, un grupo mixto compartiendo anécdotas de sus últimas vacaciones en Davos, algunos señores despatarrados en los sillones mientras leen el periódico, otros bebiendo un buen escocés en la barra, uno fumando solitario en un rincón, y un grupúsculo de adictos al trabajo conectados a la oficina a través de sus portátiles.

No tan estúpida

Esta frase es estúpida: “Esta frase es estúpida”.

Alguien hizo algo

Cuenta la leyenda que había una vez, hace mucho tiempo, en una galaxia muy, muy lejana, una historia que nadie contó. Por eso no se sabe de qué trata y no se puede decir nada más acerca de ella. Así termina la historia: colorín colorado, este cuento se ha acabado.

No es mi calle, originalmente cargada por Julikeishon.

Cuento y corto

Uno, dos, tres y cuatro. Cambio.

Fragmento tajante

(Para Illustration Friday, "Slither". Idea de Natalia E. Cerletti)

(...)

A partir de entonces fui un hombre muy buscado (el que más). Cuando conseguían cercarme, me abría paso a fuerza de cuchillos, navajas, cortaplumas, picahielos, abrecartas, katanas, sables, serruchos, sierras, limas, tijeras, trinchetas y demás elementos cortantes. Segaba, trinchaba, serraba, rompía, partía, cortaba, desmenuzaba, destripaba, degollaba, descosía... Adquirí modales letales, movimientos certeros, temerarios. Aprendí a estudiar los escenarios, a elegir ubicaciones, a esperar, a sorprender, a pensar en todas las posibilidades, a matar como quien se viste, o come, o anda en bicicleta.

(...)

("Una buena noche", en El Vampiro de Villa Soldati y otros asesinos)

Siga en exclusiva la participación de Australia en el Mundial de Fútbol

Señales de Humo y Libreta de notas presentan la nueva web creada para seguir todas las vicisitudes de la participación australiana en la Copa Mundial de Fútbol. Primicias exclusivas, entrevistas con los protagonistas, todas las crónicas, todos los partidos y todos los goles de Australia en una sola página.
Con actualizaciones permanentes a partir del 11 de junio, la página ya está en marcha adelantando las principales novedades de los Socceroos para el próximo torneo.

Visite Todos los goles de Australia

Si nadie se opone, me retiro

La otra cara de la pesadilla lovecraftiana, originalmente cargada por Julikeishon.

    Subidos al tren del éxito, nos pasamos tres estaciones: invierno, primavera y verano. Incluso puede que alguna más (complete la serie). Naturalmente, veníamos distraídos, abstraídos y/o sustraídos. Acabábamos de recibir el Premio Focsmolder a la teoría de la conspiración más ridícula de las últimas nueve semanas y media. Debido a nuestro trabajo “Crisis, ¿qué crisis?”, en el cual confirmábamos que la crisis económica es pura imaginación, que sólo existe en nuestras cabezas, fuimos ampliamente repudiados por un auditorio repleto de desempleados, endeudados y corredores de bolsa. Intuimos que a nadie le gusta que lo llamen esquizofrénico paranoide. Es importante remarcar, no obstante, que nos referíamos a nosotros antes que a ellos, pero es difícil hacerse entender cuando se vive en una fantasía constante y disonante.

Dios miente o ríe, no espera

Pesadilla lovecraftiana (PS), originalmente cargada por Julikeishon.

    Debido a nuestro trabajo “Crisis, ¿qué crisis?”, en el cual confirmábamos que la crisis económica es pura imaginación, que sólo existe en nuestras cabezas, fuimos ampliamente repudiados por un auditorio repleto de desempleados, endeudados y corredores de bolsa. Inevitablemente, y aunque parezca lo contrario, siempre caemos en el mismo tipo de laguna mental, quizás porque viajamos siempre en el mismo ferrocarril. Oculta a la mirada de los que no saben distinguir racional de razonable, creemos que nuestra preciada reliquia podrá pervivir muchos años. Sólo nosotros tenemos la razón. Más pronto que tarde, acabaremos por imponer nuestro criterio, aunque para ello debamos retroceder las tres estaciones que pasamos. Intuimos que a nadie le gusta que lo llamen esquizofrénico paranoide. Es decir, punto y aparte. Naturalmente, veníamos distraídos, abstraídos y/o sustraídos. Tal vez si fuésemos más coherentes y/o/u cuerdos, podríamos intentar alguna variante hermenéutico-panégírica para describir nuestra maravillosa iluminación, pero no es el caso. Está escondida en un armario, bajo llave, no vaya a ser cosa que la perdamos en un descuido.